Ha sido una semana compleja. De esas que no te rompen, pero que te desgastan por dentro. He estado más susceptible de lo normal y, aunque intento buscar explicaciones racionales, reconozco que hay veces en las que uno simplemente nota que algo no encaja. Quizá sea el ambiente tóxico que a veces me rodea en el trabajo, quizá sea el cansancio acumulado o quizá sea una de esas batallas silenciosas que nadie ve y que todos libramos de vez en cuando. No lo sé. Lo que sí sé es que cuando llegan estos fines de semana tranquilos, en casa, con el mundo funcionando a una velocidad distinta a la mía, vuelvo a refugiarme en dos cosas que nunca me han fallado: la reflexión y la escritura.
Es curioso cómo funciona la mente. Durante la semana acumula ruido, opiniones, tensiones, comentarios y frustraciones y, cuando por fin encuentra silencio, empieza a ordenar las piezas. Ahí es donde aparecen las preguntas importantes, las que no tienen que ver con el trabajo, ni con los horarios, ni con las obligaciones diarias. Las que tienen que ver con quién soy, hacia dónde voy y por qué sigo recorriendo determinados caminos cuando otros ya se habrían bajado del tren hace tiempo.
Llevo meses manteniendo una convicción firme en mi estrategia de inversión. No hablo de nombres concretos, porque sinceramente a nadie debería importarle dónde invierte una persona. Lo importante es cómo invierte. Lo importante es la mentalidad, la disciplina y la capacidad para soportar la incertidumbre cuando todo parece apuntar en dirección contraria. Porque cualquiera se siente un genio cuando las cosas suben; lo difícil es seguir creyendo cuando bajan. Lo complicado es mantenerse firme cuando cada jornada parece diseñada para poner a prueba tu paciencia.
Durante este tiempo he aprendido que una tesis de inversión no se demuestra cuando el mercado te da la razón, sino precisamente cuando te la quita durante meses y tú sigues siendo capaz de sostenerla porque los fundamentos no han cambiado. Ahí es donde se separan las convicciones reales de las opiniones prestadas. Ahí es donde se descubre quién invierte con criterio y quién invierte siguiendo el ruido.
Ha llegado un punto en el que siento una paz extraña respecto a ello, una tranquilidad difícil de explicar. Estoy dispuesto a perderlo todo o a ganarlo todo. Y no porque me haya vuelto imprudente. Todo lo contrario. Porque he asumido las consecuencias de mis decisiones, porque he estudiado, he analizado, he construido mi posición y he aceptado el riesgo antes de exigir la recompensa. No necesito tener razón mañana, ni la semana que viene, ni siquiera el próximo mes. Lo único que necesito es que la realidad termine imponiéndose al ruido. Se llama proceso.
Y, sinceramente, tengo la sensación de que algo se está gestando. No sé cuándo ocurrirá. Nadie lo sabe. Pero percibo esa sensación que se produce antes de una tormenta, ese instante en el que el aire parece inmóvil y en el que, aparentemente, no pasa nada. Los movimientos son discretos, silenciosos, difíciles de detectar para quien solo mira los resultados inmediatos. Creo que muchas personas están acumulando. Creo que hay una energía contenida esperando una chispa. Y cuando esa chispa llegue, si llega, muchos actuarán como si hubiera aparecido de la nada. Pero las grandes subidas nunca nacen de la nada; se construyen durante meses en silencio, lejos de los focos, mientras la mayoría pierde el interés.
Supongo que esta forma de pensar guarda relación con mi propia vida. Nunca he conseguido nada importante de manera inmediata. Todo lo que tengo ha sido el resultado de años de esfuerzo sostenido. Hace unos días descargué mi vida laboral y me encontré con un dato que me hizo reflexionar: más de veintiséis años cotizados. Más de veintiséis años construyendo algo. Y lo primero que pensé fue que hay personas a mi alrededor que todavía no habían nacido cuando yo ya estaba trabajando.
He hecho horas extras durante años, mes tras mes. He trabajado doscientas horas mensuales durante largas etapas de mi vida. He compaginado empleos con estudios universitarios, he tenido trabajos paralelos y he sacrificado tiempo libre cuando otros disfrutaban de él. Con veintiséis años recién cumplidos ya tenía mi casa y ya me había independizado. No cuento esto para presumir. Lo cuento porque a veces resulta curioso escuchar determinadas opiniones sobre el esfuerzo de alguien sin conocer ni una décima parte de su historia.
Y sí, duele cuando determinados juicios vienen de personas a las que quieres. Duele porque las palabras tienen peso cuando proceden de quienes consideras importantes. Pero la edad también te enseña algo fundamental: no necesitas convencer a nadie de lo que has hecho. Tu trayectoria ya habla por ti. Tus cicatrices ya hablan por ti. Tus madrugones, tus turnos, tus sacrificios y tus renuncias ya hablan por ti. Quien quiera entenderlo, lo entenderá. Y quien no, probablemente nunca iba a hacerlo.
Quizá por eso cada día estoy más centrado en mis entrenamientos. Hace tiempo que entreno de lunes a sábado, durante todo el año, y me obligo a respetar los domingos como único día de descanso. Normalmente aprovecho esa jornada para caminar durante horas, despejar la mente y conversar conmigo mismo a través de mis propios pensamientos. Mientras camino ordeno ideas, encuentro respuestas y muchas veces descubro que los problemas no eran tan grandes como parecían unas horas antes. Muy rara vez utilizo ese domingo para no hacer absolutamente nada, pero cuando lo hago tampoco me siento culpable, porque he aprendido que no hacer nada también es necesario para poder hacer mucho. El descanso no siempre consiste en detenerse; a veces consiste en permitirse bajar el ritmo para seguir avanzando después con más fuerza.
El entrenamiento se ha convertido en una estructura, en una columna vertebral que sostiene mi equilibrio cuando otras áreas de la vida se vuelven caóticas. Entrenar me mantiene vivo físicamente, me recuerda que sigo avanzando, que sigo construyendo y que todavía quedan metas por alcanzar. Y si soy completamente sincero, también necesito reconocer que no todo depende del gimnasio. Porque hay presencias que sostienen partes de nosotros a las que ninguna pesa ni ninguna máquina pueden llegar. En mi caso, Iris ocupa ese lugar. Si el entrenamiento mantiene mi cuerpo en movimiento, ella mantiene mi mente conectada a algo que merece la pena.
Por eso organizo gran parte de mi vida alrededor de aquellas cosas que me aportan estabilidad: el entrenamiento, la escritura, la lectura, los paseos y los momentos de silencio. No porque haya renunciado a encontrar nuevas motivaciones, sino porque he comprendido que la disciplina siempre llega más lejos que la motivación. La motivación aparece y desaparece. La disciplina permanece.
Y hablando de permanecer, todavía me cuesta asimilar lo que está ocurriendo con Método Hache. Cuando empecé a escribir el libro jamás imaginé la repercusión que tendría en tan poco tiempo, mucho menos la respuesta de tantas personas que decidieron comprarlo. Por supuesto, me siento profundamente agradecido por cada ejemplar vendido, pero si soy honesto hay algo que me hace todavía más ilusión que las ventas: que la gente lo lea.
Porque un libro no termina cuando alguien lo compra. Un libro termina cuando alguien lo abre y encuentra dentro una frase que le acompaña durante años. Y en ese sentido, las críticas que estoy recibiendo me están regalando una satisfacción difícil de describir. Personas que ya lo han leído me dicen que les ha gustado, que les ha hecho pensar, que les ha llegado en determinados momentos. Y eso tiene un valor enorme para mí, porque significa que las horas de escritura, las dudas, las correcciones y la exposición emocional han servido para algo.
Al final, quizá todo esté conectado mucho más de lo que parece. Mi forma de invertir, mi forma de trabajar, mi forma de entrenar y mi forma de escribir responden a una misma filosofía: sembrar hoy para recoger mañana, soportar procesos largos sin necesidad de resultados inmediatos y entender que las mejores cosas de la vida suelen crecer en silencio. Tener la paciencia suficiente para esperar la chispa cuando todos los demás han dejado de mirar. Seguir construyendo cuando nadie aplaude. Seguir creyendo cuando la evidencia inmediata parece decir lo contrario.
Y quizá por eso, a pesar de las semanas difíciles, sigo sintiéndome tranquilo. Porque después de tantos años trabajando, entrenando, estudiando, escribiendo y construyendo en silencio, he aprendido que la vida rara vez recompensa al más rápido. Normalmente termina recompensando al que permanece cuando los demás se marchan.
NO ES FUERTE QUIEN NUNCA CAE...
ES FUERTE QUIEN SIGUE AVANZANDO MIENTRAS TODO LE INVITA A DETENERSE.
